Cierro los ojos y pienso en llenar el negro de mis pensamientos con colores y formas.
A veces pienso en negro. ¿No te pasa?
Me preguntan qué pienso. –Nada- respondo. –Tienes que estar pensando en algo- insisten. Considero decir la verdad. No me creerán.
Ellos son tan raros.
Ellos.
Lo que quiero, lo que deseo y lo que me mortifica. Profundos. Creativos. Sensibles. Héroes. Caprichosos. Insaciables.
Mis objetos de placer, mi juego. Víctimas de mi telaraña.
Yo.
Amante del poder, la pasión y lo racional. Fría. Seductora. Compasiva. Actriz. Manipuladora. Patrañera.
Deseosa de ellos, de ser deseada. Víctima de mi misma.
Discuto en mi dialecto. No me entienden. Fingen comprender.
Quiero un revólver sin municiones. Quiero amenazar. No exterminar.
Ellos no quieren ni pistolas ni balas. Quieren matar. Sin más reflexión.
Queremos amenazar, matar, o lo que sea. Cualquiera diría ‘compatibles’.
Quieren.
Ser propietarios de mi materia. De mi inmaterialidad también. Mis oídos. Mis labios. Mi vientre.
Comprensión. Cariño. Apoyo. Apego.
Quiero.
Venganza. Amor.
2 comments:
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Podría darte una versión de "Ellas"... Pero creo que de lo que se trata aquí es de aceptar que más allá de lo que los demás podrían querer de uno/a es qué tiene uno efectivamente que dar a los demás... mi pregunta es (que personalmente dejo de pregúntarmela por inconciente) ¿Lo sabemos? ¿Qué podemos dar? No conformarnos con dar lo que Ellos/as quieran o esperen o la situación nos fuerze... sino dar lo que uno/a sabe que puede, quiere y debe dar. Se trata de eso, no de más, simplemente ser... y mucho de eso se aprende en el encuentro con los otros (Ellos/as), arriesgándose a ser, y nunca, nunca, nunca, dejarlo de expresar como vos hacés con estos versos...
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